Suavizar

Hoy he llegado a una conclusión: suavizar, politizar, feminizar, o simplemente alterar los nombres; no modifica el sentido ni el significado, pero si agrava el problema porque intenta ocultarlo. Podríamos inventar nuevas palabras con nuevos significados y sentidos, pero la deconstrucción del lenguaje es lenta, sórdida y caprichosa: depende del uso y de este el sentido.

Cuando las nubes no lloran…

Cuando las nubes no lloran…

Aquí todos tenemos teñido de rojo el corazón

las mujeres más, las que no desaparecen aún

entre los escombros de una extinta humanidad,

no hay lluvia ni nieve, las nubes no lloran a nadie

sólo hacen sombra, aquí, en la ciudad más grande

acostumbrados a todas esas cosas tan maravillosas

y a las otras y a la muerte, tan cotidiana, tan aquí;

donde aprendí a sentir poquito, pero me arrepentí

nadie pude ser y no sentir, sin morir en movimiento

y es ese un morir es matando, matando y matándose

cuando las nubes no lloran y es de noche, se siente

el reflejo de la ciudad oculta la oscuridad, presente

como un viento que no cesa pero tampoco rompe

los poderes menguan la vida, la limitan a nada

aquí la vida es supervivencia que se festeja,

cuando las nubes no lloran

y llora el viento

con las madres

de tantos muertos.

Las ruinas… de la libertad.

«Que rápido vuelan los sueños,

en las alas de la imaginación».

Alexandre Dumas.

Renacerá de sus cenizas

del sonido de las piedras

una milonga y sus brisas

canteras que este mundo

a cincel ha hecho trizas

y si el mármol es eterno

no así sus monumentos

tip-tap-tip-tap cayendo

y no hay nada que decir.

Renacerá de sus cenizas

es el latido de las piedras

el eco de esta indigencia

cae ante su modernidad

y la sigilosa inteligencia

sólo es locura o vanidad

una asesinada curiosidad

tip-tap-tip-tap cayendo

cae con el ansia de vivir.

Renacerá de sus cenizas

es el latido de las piedras

si la materia tiene dueños

yo sé que la luna no se fía

lo que ocultaron cada día

se rompió en los sueños

las piedras no son ruinas

tip-tap-tip-tap cayendo

el pretexto que es morir.

Renacerá de sus cenizas

del sonido de las piedras

de donde las horas pasan

sólo queda un hoy, un sí

un te veo cuando te vea

son memorias en soledad

de silencios muy ajenos

tip-tap-tip-tap cayendo

un corazón aún sin abrir.

Renacerá de sus cenizas

es el latido de las piedras

que las manos traen vida

y también ellas la quitan

humanidad es comunidad

el germen lo que somos

que aquí busca su unidad

tip-tap-tip-tap cayendo

un desahogo que es sentir.

Las ruinas de la libertad.

Ay, sin lamentos

A quien corresponda…

Ay, la vida, porque es largo

ese intenso gesto del alma

en la pena de hacer tanto

y tan poco, cada cual,
va y se rasga los huesos
para romper el tenue cristal
que cubre la vida hasta los sesos.

Ay, con los besos,
que no llegan a los labios
cuando ausente esa ternura
se va, abandona su cargo
poco a poco, en aparente calma,
a pasos cortos se aleja del canto,
y como distancia de mar, es tal.

Ay, por el tiempo, esos eran días
de andar y bailar por las aceras
estos son días, tocados por algo
…que no importa por demás.

Ay, los sentimientos
que se quedan tiesos,
buenos, malos
   …e indiferentes,
aún los más extensos.
Arboles sin ramas
en sus desnudos palos
son líneas incipientes.

Ay, sin lamentos
cuando se cuece el alma
en ollas cual peceras
hierve la vida en calma
¿qué llena los momentos?
un sonido deferente
arrulla estos tormentos.

Archivamos la poesía,
como contamos los centavos,
pero vendemos dibujitos,
mientras medimos la energía
y sumamos los planetas,
en el mundo interactivo,
¿cuál es el activo?

Un pasivo arrodillado
espera clemencia del mercado
donde abierta y en canal
la carne sangra su mal,
para alimentar al verdugo,
con los asientos de su jugo.

Sin lamentos, a todo mal,
la mejor medicina es el tiempo
que sin olvidar la intensidad
del doloroso presente
sus movimiento, lava las heridas,
para seguir el camino y llegar…
Sin lamentos, en el viaje
a ninguna parte.

Suspiros

a Lo… 

Suspiros de una nocturna lejanía
que colmados de motivos y nostalgias
acaricié muy tarde, en la penumbra.

Bajo un cielo envuelto por las sombras
amanece, como una canción vacía 
que irán llenando los sonidos del día.

Refrescante, como la flor de la saliva
al paso del tiempo asoma un guiño
mientras un eco distante lo presagia.

Y cuando el riesgo de perder el alma,
es encontrarla, brindando con el niño
que escapó sin miedo con su ariño.

Ser… tal, ¡Cómo el mar!

« Que nadie levante un vaso,

que nadie se atreva a hablar,

que está pasando un marino,

(que está pasando un borracho),

… con toda la mar detrás. »

Patxi Andion

Ser… Tal, ¡Cómo el mar!

Sí, tal como el mar, bueno de frente

peligroso en día gris, duro y valiente

en lo profundo está sereno, por si acaso

pues cuando quiere va y llega sin retraso.

Se levanta un país ante cada dolor paciente

línea y corazón son dibujo o silueta latente

como el temporal que contiene algún cantar

en un amor mal repartido, la vocación: dejar 

como brisa ligera y envuelta, flor resistente

llega a la cabeza, con lo que está presente

por esa conquista, con lo puesto y un ariño.

Es la raíz, lo que soporta cada cariño

y un timbre soprano siempre se siente

se escucha bajito y ligero; se presiente

estar con las manos unidas y sin techo

para andar por cada día en su trecho

mirar que el tiempo es persistente

cuando un amor es consistente.

Voz marginada, campesina, hoy citadina,

no le es salir de su actividad de la cantina

y aún ahogada, labra el camino, a su pesar

se expende el aire, alimentando el pensar

extraño ese color de la contradicción añeja

sin más cabeza que reciba alguna queja.

Poema; labor de corazón republicano

su verso es de sangre puro; y paisano

es el tiempo de un lugar por su tejido

va con más canción y menos quejido.

Compañero del sol, autor de sombras

fiel al camino, vas por lo que nombras

en la fila donde nunca serás el primero

¿Cuántas veces fuimos ese número?

sudor de peregrino, callado y quieto

gota a gota cae si el corazón aprieto

abrió el cajón vacío de un esqueleto

por jamás salvarte solo o sin respeto.

¿Quién sabe de venganza o desquite?

¿La sangre, el aire, el mar?,

                            ¿la barca o el remo?

¿Quizá el naufrago …o el navegante?

RP

¿A dónde van los ojos?

¿A dónde van los ojos? si los cierro,
en que fantasma se fija la mirada
no porque estén cerrados han dormido
ni porque estén abiertos son de hierro
¿A dónde va la mirada del olvido?
que cumplió con el rito y con su entierro
si mis dedos así, afinan su destreza
y libres recorren la seda y su misterio
¿A dónde pongo estos ojos?,
                                   en qué encierro?

Hay haberes y hubieres...

Hay en el mar una isla lejana, Ogigia.

H.

No hay vergüenza por existir

en atormentados momentos,

cada odisea tiene su propio fin,

de sabor embriagante en un elixir

porque el hambre y sus lamentos

bien saben del alma, lo que es afín.

Hay quien seca las flores con arte

hay flores que se pudren por abatir

hay quien estudia sus elementos,

también quien busca algún porte
                            ...o trampolín

otros derrochan el arte de mentir,

la vida formulada en argumentos.

Cada viaje sella algún pasaporte
donde hay banderas por blandir
somos personajes para cuentos
cada quien aquí se cuece aparte
porque si no hay recetas para eludir,
vamos por ir, desgastando pavimentos.

Hay haberes que pierden por un encarte
y hubieres que se estancan al disuadir
dónde y cómo van los atados los acentos
los buscan pero no van a ninguna parte,
sólo son esos haberes, los pueden redimir,
la vergüenza de ese hubieres, por intentos.

Puerto

Frontera de cien países en un sólo mar y muelle
civiles que deambulan anónimos entre bodegas
de intercambios, en tenues y clandestinas luces
aire como cortado y húmedo, siempre húmedo.

Cabe el mar y sus historias en bares y cantinas
así se remojé la vida con la muerte a cada trago
anuncien los cielos tempestad con efímera prisa
habrá que habitar la humedad mojada en brisa.

Si, responden siempre los huérfanos dispuestos
a soltar carne por arrojar algún alma a la deriva
de un mar de café, tabaco y té, por abundancia.

Nada es juicio ni la muerte extraña por su visita
que aquí la noche es noche y el día sin silencio
una infinita embriaguez de sonido por cadencia.

Nostalgia II

Escena final. En Roma, sobre un  monumento. (Nostalgia, Andréi Tarkovski)

Discurso del Loco antes de Inmolarse…

Confío que él no se marchará hoy. ¿Qué ancestros hablan en mí?

No puedo vivir al mismo tiempo... en mi cabeza y en mi cuerpo.

Esa es la razón porque no puedo ser solo una persona.

Puedo sentir en mí infinidad de cosas al mismo tiempo.

El gran mal de nuestra época es que ya no quedan grandes maestros.

La senda del corazón está cubierta de sombras.

Debemos escuchar las voces que parecen inútiles.

En cerebros llenos de largas tuberías de desagüe.

De muros de colegio, de asfalto y de prácticas asistenciales.

¡Que entre el zumbido de los insectos!

Debemos llenarnos, ojos y oídos... con cosas qué son el principio de un gran sueño.

Alguien debe gritar que construiremos las Pirámides. ¡No importa si no podemos construirlas!

Debemos alimentar el deseo y estirar los rincones del alma, como una calle sin fin.

Si queréis que el Mundo siga adelante, debemos tomarnos de las manos.

Debemos mezclar lo que se considera Sano, con lo considerado enfermo.

¡Vosotros los sanos! ¿Qué significa vuestra salud?

Los ojos de toda la humanidad están mirando al foso... en donde nos estamos precipitando.

¡La libertad es inútil! si no tenéis el coraje de mirarnos a la cara, comer, beber... y dormir con nosotros!

¡Es lo considerado sano... lo que ha llevado al Mundo al borde de la catástrofe!

¡Hombres, Escuchad! En vosotros, agua, fuego... y después cenizas.

Y los huesos dentro de las cenizas. ¡Los huesos y las cenizas!

¿Dónde estoy, cuando no estoy en la realidad... o en mi imaginación?

He hecho un nuevo pacto con el mundo. Debe estar soleado a la noche, y nevado en agosto.

Las grandes cosas acaban, las pequeñas perduran.

La sociedad debe lograr unirse de nuevo en vez de desunirse.

Sólo mirad la naturaleza veréis que la vida es simple.

Debéis volver a donde estuvisteis. Al punto donde tomasteis el desvío erróneo.

Debemos volver a los principales fundamentos de la vida. Sin ensuciar el agua.

¿Qué clase de mundo es éste? si un loco os dice, ¡que deberíais estar avergonzados!

Y ahora, música. ¡Música, música! Ah, había olvidado esto. ¡Oh Madre, Oh Madre!

El aire es ese algo ligero, que te gira alrededor de la cabeza, y se vuelve más límpido cuando reís.

¡La música no funciona!

Una canción de Invierno.

Va entonces una canción de invierno
para quien no esperó la primavera
a quien pasó tantos otoños
para quien no esperó a ser calavera
a quien pasó con tantos moños

Va esta canción de invierno



para quien no despertó a su regadera
a quien nunca confió a sus retoños

para quien no despertó con su bandera
a quien nunca confió en esos coños
Va la canción del invierno


para quien no esperó
a quien pasó.



para quien no despertó
a quien nunca confió.


Una canción de invierno


entre muebles y sin perros
sin ver estos amaneceres.

entre nueces y sin berros
sin ver esos amaneceres.

Va entonces una canción de invierno
entre amables andares de amores bizarros


sin sentir más, que la piel de los placeres

entre amables andares y desgarros
sin sentir más allá, que los haberes

entre amables andares, humores y catarros
sin sentir más allá, por los saberes.


Una canción de invierno


entre muebles y sin perros
sin ver estos amaneceres.

entre culpables y sin yerros
sin ver esos amaneceres.


Una canción de invierno



a quien siempre pasó con el pelo libre
pelo que nunca vi preso.
a quien soñó con el infinito y la fiebre
fiebre que nunca tuvo peso.
a quien soñó con un paso y un quiebre
baile que nunca conoció fracaso.

Va entonces esta canción de invierno.

Toma tiempo, toma amor…

Hasta sin estar en ello,
por si prefiero estar ciego,

que difícil ser uno mismo,
 y …¡ser siendo!
entregar a diario un día más,
y …¡quedarse!

a estar en cada momento
que amar no es matar(se).

Soportar desde la propia sencillez

cuando decir esas palabras mágicas
detiene el tiempo del corazón
un larga historia tiene la tierra
dando tantas vueltas
como la fortuna.

Perdido en un extenso momento
al encontrase como los sonidos planos
de una música sin consciencia

para hallar que toma tiempo ser,

de trágicas soledades,

toma amor encontrarse,
a sí mismo, en sí mismo

nadando bajo una catarata.

He estado solo más tiempo

del que podría estar en conmigo

son éstos, tiempos difíciles

cuando ser lo que se es,
es un frágil sueño

toma tiempo estar en el vacío
aún sin resolver que es el vacío

toma amor crecer y, estarse.

He estado solo
al caer en las normas del tiempo,

con sus estaciones

al saber que hay mucho por hacer

al vivir, al ir viviendo la vida.

Nada hay que odie mas que nada,

¿qué está mal? ¿qué es lo que está mal?
cuando sabes porque estas feliz;

toma espacio saber que al rededor se habla de nada,

mas no de la nada,
como bailar despacio
con el pensamiento;

toma tiempo hablar de la nada,

toma amor, intentar ocuparla.

Está lo que llega solo y sin buscar,

como un ir de viaje entre amigos
en buenos o malos tiempos,
toma aliento decir algo,
toma tanto amor dar(se);

donde decir adiós, es muy simple

y es siempre hasta luego.

Hay tanta enfermedad compartida,
nos hacen enloquecer las historias

son historias que nos contamos
toma lágrimas llorar(las);
toma tiempo saber de nosotros,
toma amor escucharnos.

Mirar a alguien esperando

y en la lucidez del momento
en silencio mirar así:
desde los elefantes hasta las hormigas;

duele la lucidez en sí misma

como despertar sin mirarse
una carta sin leer

siempre será siempre,
siempre se es, siempre.

Mover(se) intensa urgentemente

al rededor y corriendo
toma tiempo detenerse,
dar(se) otro día,
en la textura de las cosas,

esperar, pues toma amor llegar.

Entre negro y azul,
una tormenta

recoger lo que hay
entre negro o en azul
bajo la lluvia andar
y lo se es el viento
se lo que no es agua
se lo que no será tierra

es un sueño decir(se)

grandes palabras

que significan tan poco

y también son tanto
si son sí;
lo dicho
huir es irse
en tiempos difíciles

si…       lo que sea
bailar hasta el final
toma amor llegar
hasta allá.

Largo es el tiempo
como su belleza

y esa longitud
es el rumor constante
urgente aviso
que contiene en vilo
a todas las pasiones,
en el circulo de la muerte
y ¡la vuelta de la vida!
Toma tiempo, toma amor.

La luz herida.

Estar receptivo es ser la tierra bajo las sombras

esperar la llegada una semilla que le de sentido;

ser oscilando un fuego que provoca sombras

mientras bailan, al iluminar, mantienen distancia.

Hiriendo la luz, llega un grito desde esa prisión

de naturaleza oscura, sonido que busca un alma

una existencia donde todo es tinieblas sin la luna,

el lugar tiránico donde autoridad, es ser perjuicio. 

Un juicio explica, propone escribir en la historia

como es la adversidad, la imagen de una locura,

cómo pequeñas cosas y cuándo se es un imbécil,

si el diario no habla de ti, de como conviene al ser

en esta oscura pasión o ante estas circunstancias.

Mantener la propia luz como solicitar un perdón

habrá que esconderla junto a la actitud de dar,

sin jardín de rosas, para prevalecer en voluntad

sin solicitar perdón y sin jardin de rosas

que se la distinga desde fuera. Sólo así.

Una imagen llega desde el inicio

si la luz se ha sumergido en la tierra

como cae una dura semilla de cereza

oscureciendo la luz, contaremos mil veces

el cuento de la zorra y el sabueso.

Vivir como la gran masa, calcetín sin par

vela su luz y sigue brillando, juguete roto 

juega con cautela y reserva, son esenciales

cada día es el primero para decir lo mismo.

Ir entre recuerdos sin despertar la enemistad

palabras para conductas desconsideradas

así dejar pasar muchas cosas,

como si hubiésemos sido engañados

por una luz pálida, herida.

Pensando…

¿Será más fácil mirar afuera, que afuerear adentro?
ser así como edecán de compañía, pupila, lastre…
quien nace para mar, no se conforma con la orilla.

La inocencia, su intuición

a Cris.

La inocencia, su intuición.

Sí, la libertad se pierde

cuando no tiene límite

elegir, es ser.

se es preso del egoísmo

tanto o mas que de elegir.

La elección es un camino

el egoísmo es un circulo

vuelta y vuelta sobre sí

lo llaman placer, algunos.

Vuelta y vuelta sobre sí

no hay camino que seguir

si la libertad se pierde

sobre sí, ¿ es el egoísmo

la sublimación de la vanidad?

La inocencia es curiosa

curiosea haciendo camino

permitiendo de elegir,

la libertad, por su intuición.

¡Ahora!

Ahora mirar afuera
dejar lo propio,
festejar la vida
con todo su dolor
desde mi amor
¡no hay de otra!

Entre María Magdalena
y una cantina en Belice
quiero recorrer cuerpos
de licores y sabores
como un manicomio.

Tengo mi vida sencilla
mi cartera sencilla
y comparto con el mundo
lo que no comparto conmigo
tengo mi lápiz y papel
mi querty y mis dedos
la gloria de sonreír
a lo que viene
y bendecir
el dolor
lo que se va…

Di si lo sabes; ¿cuánto dura la vida?

Canto al pie del olvido
dejé que el amor
abriera la puerta
todo era sabido
al andar a casa
con el alma mia
que depende de mi
como la espada
de la roca
de su hechizo
y su poema.

Es facil amar
caer en lo propio
dejarse, soltar
hasta el final
es lo que necesito
lo que quiero
el fuego
en mi boca
que es arrastrada
iluminada
por bocas
ajenas
de canciones
que suben y bajan
despacio
besa la tierra al cielo
como en el cementerio
beso promesa
y porvenir.

En un simple nombre
la nave de los locos
un lamento
al pasar por la calle
y en alguna ventana
tiembla la garganta
un lamento
muestra sentimientos
descubro la locura
nombre que mencioné
en mi nuevo
y maravilloso lugar
donde el viento mueve
hasta los fantasmas
que llegaron de la sierra
sin trabajar la tierra;
a lo que es real
y todos sienten
como la música,
vamos.

Madre

Ama como si el amor no pudiera irse.
como si cada paso lejos en la distancia
fuese tu propio logro, mira como crece
y se va con tu alegría, y en ello es más.

Otros motivos… Palabras.

Todos aquellos que perdemos algo somos despojados 

queda todavía un gajo sutil

que, como la luna, alguna túrbida noche 

obedecerá al reclamo de las mareas…

Cuando te fuiste, vino el afecto.

La cena del corazón queda lista 

cuando el huésped se ha marchado.

E. Dickinson

Mi corazón terrible y puro
lleno de secretos oscuros,
y cicatrices profundas
que saben que el silencio
es la mentira perfecta
y toda la verdad…
que éste se rompe y rasga
ante la música y su tragedia.

Desde la soledad del pantano

que es distinta a la de la montaña.

Esa soledad fría, pero iluminada;

y ésta que es húmeda y oscura,

que sólo refleja esa luna

en su lento paso por la noche,

los límites físicos y precisos

de un silencio, que retoña de pronto;
cuando la vocación de las palabras

se pierde en el eco de su sonido,

y se separan de su sentido.

Palabras que no son convenios
ni «deals» de infíeles banqueros
o cerditos que guardan dineros
de plástico y reparten besos
de viejos, en viejos rascacielos
que por andares culturales,
son despojos de algo
que el tiempo no contempla
ni la libertad.

Palabras que no piden pezones
para besar, ni se jactan de ser
las «mejores» en ello, o lo otro;
Que sin plagio, ni mano negra
sin el aullido del lobo, repetido,
sólo saltan en la oscuridad
de los secretos del amor,
que es ahí donde está la vida,
dicen… por el oriente. Palabras
que con una incierta propiedad
sueltan lo que se siente en el ser,
sin estar, el actuar del falso papel
de la maquillada integridad.

Sutiles gajos que traspasan el amor,
por derribo, que hay gente con clase
y clases de gente, que en las malas
y las buenas, la luz encuentra brillo,
donde decir te quiero o amor
no se significa nada, sin el alma,
puesta como las piedras en el mar
que obedece en su erosión,
al reclamo de las mareas.

Palabras como huéspedes de traiciones
y mentiras, residentes de la lengua
de la arena blanda, húmeda blancura
que protesta, alimenta y alienta
una guerra contra el corazón
de las tinieblas y las erratas
asiduas a las coronas de laureles.


Ésta es mi carta al mundo,
al que nunca me escribe…
la música de mis palabras
la natural soltura que reciben
que saltan como una rana
para ver cuando respiran.

Entre las sombras;

Todas las cosas esconden una sombra,

cuando alguna luz incide sobre ellas.

Yo prefiero quedar en la penumbra; 

quedarme en el secreto de las cosas.

Me gusta introducirme en las criaturas.

Errar como una idea.

Extraño como el arte.

Anónimo,

incierto

y olvidado.

Naciendo, nuevamente,

en cada día. 

Adonis, «En la sombra de las cosas»

Las sombras; son…

Lenguaje de silencio son las sombras

cuando pasan las nubes y las roban,

también roban sus silencios;

quien no tiene sombra, es uno mas

bajo las nubes, como todos.

Hace tiempo vi una sombra vivir 

mas de lo que pienso,

en mis ojos;

desconozco donde nació

se que no fue ceniza ni humo

porque peleó por la tierra

y cayó ante el hacha

sin el respeto de la muerte.

El silencio, no está bien ni mejora

su sombra no suele ser la misma

cada día cambia, elige continuar

con esa luz, inmune al viento

en el desamparo de la tormenta.

Sombra que quiso querer

y quiso dar motivos propios,

jamás llego al mar, que olvidó

el nombre de su piel, hierva

atada a su talle, un té de lágrimas

para dos, sin sentimientos

que poseen ausencias para mirar

y cabalgar sin motivos

Ven y llévame contigo

dice mi sombra, ven

y llévame contigo respondo;

tómame, muestra tu rostro

nos decímos,    …detenidos.

Después de los días

donde historias de amor

fueron razones

para brindarse calor

con todo lo bien y todo lo mal

una lucha y una tregua sin igual

y nada más que soledad

sin cuerpo y sin baile.

Todos los dias que se fueron

de una sombra enamorada

que no suelta, ni la nada

pero ésta noche fría

tiernamente dice hola.

Pero rómpeme, nunca veas

ni ganes, ni seas, ni reposes

que la luz te persigue

para detenerte, sin fuerzas

apenas nada, y más

que en las noches;

se enreda el aire

como un beso de nadie.

Un regazo vacío, contiene

una sombra fría, se ha muerto su amor

en una casa embriagada

de tristeza portuguesa, y del mar

no se escucha nada.

Tómame gritan las sombras

bésame la frente, insisten,

siempre que van a llorar

buscan la mirada

con esos ojos que no existen

ante el sol o la mañana;

un radar de silencio

el corazón de las sombras.

…iluminando desastres.