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viernes, 8 de febrero de 2013

Invierno

«En las profundidades del invierno finalmente aprendí
que en mi interior habitaba un verano invencible»
Albert Camus.

Esta vida es errante
por momentos
sólo necesita una sonrisa
para abrazar el pensamiento,
pasará el invierno interno
y sus lamentos.

En el entusiasmo hay calor
para el agua de limón
dime si soy uno o nada
cereza sin pastel.
No hay mejor sensación
que dar amor que se recibe.

miércoles, 23 de enero de 2013

La luz herida.


Estar receptivo es ser la tierra bajo las sombras
esperar la llegada una semilla que le de sentido;
ser oscilando un fuego que provoca sombras
mientras bailan, al iluminar, mantienen distancia.

Hiriendo la luz, llega un grito desde esa prisión
de naturaleza oscura, sonido que busca un alma
una existencia donde todo es tinieblas sin la luna,
el lugar tiránico donde autoridad, es ser perjuicio. 

Un juicio explica, propone escribir en la historia
como es la adversidad, la imagen de una locura,
cómo pequeñas cosas y cuándo se es un imbécil,
si el diario no habla de ti, de como conviene al ser
en esta oscura pasión o ante estas circunstancias.

Mantener la propia luz como solicitar un perdón
habrá que esconderla junto a la actitud de dar,
sin jardín de rosas, para prevalecer en voluntad
sin solicitar perdón y sin jardin de rosas
que se la distinga desde fuera. Sólo así.

Una imagen llega desde el inicio
si la luz se ha sumergido en la tierra
como cae una dura semilla de cereza
oscureciendo la luz, contaremos mil veces
el cuento de la zorra y el sabueso.

Vivir como la gran masa, calcetín sin par
vela su luz y sigue brillando, juguete roto 
juega con cautela y reserva, son esenciales
cada día es el primero para decir lo mismo.

Ir entre recuerdos sin despertar la enemistad
palabras para conductas desconsideradas
así dejar pasar muchas cosas,
como si hubiésemos sido engañados
por una luz pálida, herida.

lunes, 24 de diciembre de 2012

Yo no puedo tenerte ni dejarte...


QUE-DA MEDIO PARA AMAR SIN MUCHA PENA

Yo no puedo tenerte ni dejarte,
ni sé por qué, al dejarte o al tenerte,
se encuentra un no sé qué para quererte
y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarme ni enmendarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte
aunque la otra mitad se incline a amarte.

Si ello es fuerza querernos, haya modo,
que es morir el estar siempre riñendo:
no se hable más en celo y en sospecha,

y quien da la mitad, no quiera el todo;
y cuando me la estás allá haciendo,
sabe que estoy haciendo la deshecha.


SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

domingo, 10 de junio de 2012

El cielo se quema



Hay diferencia entre uno y su vecino, 
                                                           no reproches

una posición 

                                       ;

                                    si un hombre
                
                   entre ricos y poderosos. 

                                        en una posición peligrosa. 



                   evita la envidia

                                     y evita el tratar de competir
                                                           con los otros.

                                           Así se permanece libre.

jueves, 7 de junio de 2012

El Sol de a medio día

Lo que excede…
¿Qué Despierta?, 
como un trueno, la oscilante flama
es movimiento; y llama,
a la claridad;
¿Qué produce crecimiento?
y ¿qué es abundancia?
¿una situación avanzada?,
Condiciones van por abundancia
son tantas excepciones…
y sabemos
nada puede ser permanente.
si no un JUICIO:
La abundancia es éxito…?
…y si un rey la condena
para no estar tristes
hay que ser como el sol
de a mediodía.

¿No le es dado a lo humano crecer
desde el progreso?… 
…¿y la abundancia?
Sólo cuando la voluntad…
 …está conectada a lo más grande.

Veo a un sabio sentir tristeza,
pensando en la decadencia inevitable
que va a seguir.

Pero íntimamente libre
de temores y cuidados
se halla esa dirección,
 —si, …son tiempos de abundancia.

Y, ser como el sol
de a mediodía,
iluminando y alegrando todo
bajo el cielo;
Ser…

viernes, 23 de marzo de 2012

Nutrir se…






La lluvia llega por sí misma,
no podemos hacerla venir,
tenemos que esperarla.


La fuerza frente al peligro 
consiste no en arremeter contra él.










Del lat. vulg. “traditionem” (nom. “traditio”) – “entrega, rendición”, comparte el mismo origen con la palabra “tradición”, ambas provenientes del verbo “tradere” – “entregar”, compuesto por el prefijo “trans-” – “más alla, de un lado a otro” y “dare” – “dar”. El el primer componente deriva de la raíz indoeuropea *tr- “a través”, de donde se originan en otras lenguas europeas las palabras *thurkh en pr. germ. occidental (cf. ingl “through”, al. mod. “durch”, hol. “door”, con el mismo significado) y en sáns. “tirah” – “más alla”, entre otras.
El segundo componente proviene de la raíz indoeuropea *do- “dar”. Compárese con el sáns. “dadati” – “(él) da”, el esl. ant. “dati” – “da”, el gr. δίδωμι “dídomi” – “(yo) doy” y en ir. ant. “dan” – “regalo”.

miércoles, 21 de marzo de 2012

jueves, 15 de marzo de 2012

Sensatez

Siendo sensatos, lo mejor que podemos hacer es incorporarnos a la locura.











Por si ahí se esconde la lucidez…

miércoles, 14 de marzo de 2012

viernes, 9 de marzo de 2012

Viento sobre tierra



Una Mujer conquista
desde la resistencia.

Es docil, el viento
y lo recibe, la tierra
al mismo tiempo
que se contempla
se es visto, en el sentido
servir de ejemplo. 

Quien contempla el cielo
por encima suyo
y las costumbres por debajo,
acertado o no, da su ejemplo. 
Y lleno de confianza mira
sobre sí, primero. 

Sacrificios y rituales
siempre comienzan
por ablución y libación
el tiempo es lo más sagrado,
por un momento
de profunda concentración. 

Si la piedad es sincera
y expresa como contemplación
casi religiosa es la fuerza
Que hace posible la comprensión
Emana, fluye y domina. 

El viento sopla sobre la tierra: 
ella lo contempla y aprehende.
Se extiende ampliamente
y la hierba se cimbra
por debajo de su flujo.

¿lo antiguo puede realmente vigilar
la marcha de los acontecimientos?
¿y estar seguro de su conocimiento?

El silencio miente,
si la inexistencia sólo es real
en el mundo de las ilusiones
donde el hombre se cree real.

jueves, 8 de marzo de 2012

Hablar, decir cuentos

Del latín vulgar “fabulare”, proveniente de la palabra “fabula” – “cuento, fabula”. Este verbo sigió siendo usado solamente en algunas partes de la península ibérica (compare “hablar” con el gallego y portugués “falar”) mientras que en las demás provincias del imperio romano fue adoptado el nuevo verbo de “parabolare”, que luego derivó en it. “parlare”, fr. “parler”, cat. “parlar” (en castellano dió origen a “palabra”).

La “f” inicial desapareció en el castellano mientras que en gallego y portugués siguió intacta, probablemente por la influencia de la lengua euskera sobre el romance castellano: compárese con “hijo” – port. “filho” – it. “figlio” – lat. “filius”; “hoja” – port. “folha” – it. “foglia” – lat. “folium” pl. “folia”; “hacer” – port. “fazer” – it. “fare” – lat. “facere”.

Proviene de la raíz indoeuropea *bha- “hablar, decir” y está emparentado con el verbo latino “fari” – “decir” y el sustantivo “fama” – “rumor, reputación”, sánscrito “bhanati” – “[él] habla, armenio “ban” – “palabra”, griego φημί “phemí” – “hablar” y φωνὴ “phoné” – “voz”.

domingo, 4 de marzo de 2012

Trillar…

        …    …   ...   …    ...   …   …

      No puedo ocultar mis palabras
      ni su sentido, andar para trillar
      la hierba, que cubre el camino
      que no está.


      Nada se tiene  …como propio
      somos de la tierra y como ella
      por condición  en simplicidad
      que permite crecer  el germen
      de la propia naturaleza.


     Al principio       pensaba      ser feliz
     para                     la vida, …hoy también;
     sólo      eso tiene sentido…
     es            lo que subsiste,
¡la santidad de la naturaleza!



                             ¡Quisieron taparme los ojos!
     para no mirar,
     y convertirme       en sal
      o enloquecer.


      Quisieron       contagiarme de codicia
      para compartir su inmenso
                        e infinito vacío, ¡lo que es Dios!


       En el camino   a la cima
       me visitó         la tristeza
       le ofrecí          mi cortejo
       después                se fue,
       de vez en           cuando
       regresa y luego     se va.


       No soy ni sal, ni locura
                      hoy no quiero
       ni quise     nunca     ser
       más     que consciencia
       de             lo que siento
       con            los hombres  y  mujeres
       por  el lago oculto bajo  la tierra
       y      los ríos entubados.


      En su camino      andando los ríos
      separan, marcan y rompen la tierra
      ella detiene al lago, lo que es suyo
      el mar abraza la tierra   la contiene
      hay diferencias,  se es lo que se es
      pero el agua,   tal como la libertad
      siempre es la misma,    ¡que corre!

domingo, 5 de febrero de 2012

Wislawa Szymborska

Hace unos días,
el cuerpo se separo del alma de la poeta;
algo se va y ¡todo se queda!

Los poetas tienen un sitio especial
el barquero, no les pide monedas
sino palabras de esperanza
para iniciar cada viaje…

A donde se reúnen las palabras
con las pasiones.

jueves, 26 de enero de 2012

Escribir

Todo el que escribe desde el corazón
está lisiado y sólo le acompaña la noche…

La duración, el tiempo cotidiano

Sistole a diastole y, sin descanso
palpitan el tiempo. Que es la vida.

Así el como el sol y la mañana
llega la noche con su viento frío
curiosa, pero a su ritmo, no pregunta
invade…

              primero el aire, que se respira,
y poco a poco la luz y la razón.

Lo cotidiano no se cansa y sigue.
El hombre en el periódico miente cada día
la comida hallada,  se prepara…
la televisión apendeja desde Australia o Londres;
igual que ayer, y gana el Barça

El banco se apropia de tu casa y
o tu futuro —a escoger—

En la calle cada día un cuerpo,
el mismo, saturado de licor
yace inconsciente

y, Lola en la esquina cambia
lisonja por favor o por calor

El gato me mira de la misma forma
que la mañana de ayer
al oir los buenos días.

Se repite el ciclo y el sol sale
cafe y desaires, visitan
mis vacíos…

Crecen flores mueren las hojas;
muere un poeta y un repartidor
son sólo suicidas sin vocación

Pretendo ser y estar
y verme entre sus brazos
de silencio y vacío…

La envidia mueve al mundo
presenta sus manjares
con eróticos encantos…

                                      y el amor
sólo mantiene cotidiano
«la vida real» lo que se es
que no se acaba:
crece y se desgasta…
pero dura en la memoria.

jueves, 17 de noviembre de 2011

El día

Hay desayuno  si y,…gato,
hubo teatro y, también silencio
por la mañana…
el día.

martes, 1 de noviembre de 2011

Un pozo

las emociones desbordan en lagrimas, 
y sabes que aun dos días de ellas no vacían ese pozo,
que no busca y espera…
consciente de su agua clara.

  

El pueblo se va, hay quien regresa
él pozo está siempre,
no aumenta, no disminuye.
los que van y los que vienen 
pero alguien que desciende firme,
hasta el agua:
si la soga no alcanza, todo el camino es bano,
versos y besos al vacío
si el cántaro se rompe, todo está perdido
hasta el vacío.

Ciudades que cambian
invisible
arquitectura de los siglos
imagen
símbolo de comunidad
de las necesidades más elementales
de la vida de los hombres.
Vida que es inagotable
de vida y abundancia.


Porque si el dolor no es el dolor
y la tristeza no es la tristeza
entonces la vida no es la vida.
Lo humano busca fundamentos verdaderos
y satisfacer necesidades esenciales,
la disposición y la educación
penetran a las raíces
 …de las convenciones.
Esto que no es lo que es
tampoco es alegría.

El agua está sobre madera: hay un pozo.
un hombre, un trabajo que es suyo
y, ayudar a los demás…
Esto es lo que es el agua.


Pero beber de los asientos del pozo
es sumergir la vida en el lodo.
 …Si alguien pesca 
donde el agua por sí misma es clara
y permanecen los peces.

Nadie bebe ésta agua, que no muere
es la pena de mi corazón, su tristeza
que nadie lo aproveche, su dolor.

Así el silencio es revestido con piedras
y no en vano: ponerse en orden
 …habrá más cosas más tarde,
donde hay agua, porque sin ella,
no hay tierra fértil,
ni leche materna.


El tiempo tiene presa esa alegría,
de poder sacar agua
y un pozo, está para todos
a nadie se prohíbe sacar agua
es inagotable y mientras más obtenga,
más tiene… no se agota.

domingo, 9 de octubre de 2011

Leche Materna

Llevas contigo el amor,
en un hilo invisible
que tensará la piel que te contiene
mientras exista aquel
que te ha probado.

Consumes energía y alma
a cada sorbo,
entregando la vida propia
a gotas, a cambio de la risa
y el llanto cotidiano.

Incontenible golpe que se escapa
escurriendo en la piel al menor llanto,
así, en la repetición, atas lazos
con un nudo gordiano.

Contienes el dolor de querer
a un hombre, que siempre
puede irse o en calma arrullar
tu motivo anidado.

Y eres tu quien espera
al ver crecer en libertad
cada mañana,
enfrentando demonios y sudores
el incansable
encuentro con la vida.

martes, 4 de octubre de 2011

el inglés

Creo que tienen razón necesito mejorar mi inglés, para explicarme mejor, todo lo que dijeron yo ni lo pensé al escribir… pero gracias.

domingo, 2 de octubre de 2011

La Calle

 (… , vivir la vida en efímeros momentos.)

Vivir, es el riesgo;
amar el imposible, es la tortura
hacerlo posible, la liberación:
el derecho a andar por las calles,
mi resistencia más íntima.

La calle es lo más vivo,
sublima las distancias
entre la sombra y los pies
su sonido lejano
bulle de pasos, copas o motores,
de soledades y encuentros.

A pie de banqueta
hay cierta igualdad;
donde unos duermen
y otros se resisten a soñar
vagos, dandies, tiranos y zoquetes
se saludan al andar,
feria de ademanes.

La calle es lo impropio,
lo prohibido, al menor y la mascota…
el mayor miedo de todos los miedos:
la libertad de voltear una esquina 
y al vuelo
saber que el futuro: es presente.

La calle mi amiga fiel
compañera de tantos andares
testigo constante
impávido rostro de tantos
y tantos silencios.

La calle que sobre los pasos
de todos los pies o un par de ruedas:
me lleva al paraíso
en el que se bendice y maldice
la soledad, la casa y, su desorden:
la vida… en sus propios indicios,
su rastro, sus efímeros momentos.


Sent from somewhere in the city