domingo, 1 de noviembre de 2015

La tierra

Ella no le pertenece a nadie
¡Son mentiras y papeles!
Todo y todo le pertenece.

viernes, 30 de octubre de 2015

Ríe sin saber porque

Sin sueños propios
sueña el sueño de otro
no hay porque ni para que
es el sueño de otro
entrega la vida 
como algo ajeno
casi impropio
Y descarga toda la violencia
que contiene ese vacío 
en las vidas ajenas
esas que quisiera ser
mientras no es más
que el sueño de otro
Y sólo ríe,
sin saber porqué.

viernes, 28 de agosto de 2015

Los invisibles

Desposeídos de nacimiento, los invisibles
atesoran con ahínco su despojo
son porque están, como las sombras
pero están sin ser, son el orden del silencio.
Y se ocultan en su afirmación,
overol, saco o delantal
y son la inocente respuesta
de este tiempo oscuro
habitantes presos del sistema
en pequeños campos de concentración
de azoteas para la esclavitud
o callejuelas sucias para quienes gozan
del atávico aliento de una libertad
condicionada al silencio, al voto y a la resignación.
Son los invisibles, los que mueven al mundo
condenados a producir basura para sí mismos
y no lo saben…
Hay los que se hacen traslúcidos 
y como que se ven,
cuando los poseedores los aprecian
porque venden su alma al diablo
para controlar a los invisibles
a cambio de un crédito miserable
para no vivir, más que la envidia de sus aspiraciones, sin esperanza
sólo queda la crueldad y la mafia,
Saben lo que es vivir porque respiran
entre el miedo y el abandono.
El diario dice que son muchos
pero mi libro de estadística dice que son todos
que el resto, es una muestra despreciable…
En eso mi libro y yo estamos de acuerdo
son despreciables, son los dueños del sistema, pero tienen nombres y apellidos.









viernes, 21 de agosto de 2015

El punto azul

Aquí en alguna vuelta algo se calló 
perdió la órbita y quedo a la deriva 
al azar o a merced de los poetas
quizá la ética o la compasión 
algo se cayo eso lo sé
lo veo en el mar, en tú desconcierto
que es el mío, el nuestro
lo siento en los límites de las cosas
que valen más cada vez
más que los seres y los amores…

domingo, 16 de agosto de 2015

Y silencio de poetas…

A L. y R. V.   por la integridad…

«…la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura;
uno va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo, 
deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos…»
E. Huerta



Así pasan los días, uno pierde la fuerza
que poco queda del amor a la patria
la voluntad de resistir yendo
para ir a ningún lado, sin pensar,
ni tan sólo en voz alta, o llorar,
al ver llorar, sin poder hacer más
que contarle algo tierno a tu corazón
que toda historia tiene algún revés
en la Higuera, en Dublín o San Andrés
esperamos por años esos acuerdos
guardando el silencio de la república
con todos sus muertos y jubilados,
de la tortura al tiempo de los exiliados;
¿Qué integridad es ésta de la paz?
mientras veo morir las maderas
y el mar, ¡Vemos morir el mar!
Como la dignidad y la vida.

Y en silencio como soldados
de barraca, ya derrotados,
porque sólo buscábamos…
una vacuna antes de la epidemia
pero el virus de la burguesía
es persistente, menos que la risa
pero más «quél» llanto de los mansos
y sus bien aventuradas amarguras…

Porque es difícil la sinceridad
tanto como volar un papalote
que o se eleva, o cae y se rompe.

Y es como el dinero de la tristeza
que sólo sirve para la gracia
de los santos bebedores
los que caen sin suerte
y se rompen en la vida.

Así pasan los días, uno pierde la fuerza
todo está en la tabla periódica
sus activos, pasivos y reactivos…

Esperan llegar bailando Venus
y serenos, al pasar por Casiopea,
renace la esperanza debida,
cuando la trillada libertad
con sus derechos y despojos
llora con este mundo
de ángeles interrogados,
elegías malogradas
y silencio de poetas.

RP




















miércoles, 12 de agosto de 2015

Cuando las nubes no lloran…

Cuando las nubes no lloran…
Aquí todos tenemos teñido de rojo el corazón
las mujeres más, las que no desaparecen aún
entre los escombros de una extinta humanidad,
no hay lluvia ni nieve, las nubes no lloran a nadie
sólo hacen sombra, aquí, en la ciudad más grande
acostumbrados a todas esas cosas tan maravillosas
y a las otras y a la muerte, tan cotidiana, tan aquí;
donde aprendí a sentir poquito, pero me arrepentí
nadie pude ser y no sentir, sin morir en movimiento
y es ese un morir es matando, matando y matándose
cuando las nubes no lloran y es de noche, se siente
el reflejo de la ciudad oculta la oscuridad, presente
como un viento que no cesa pero tampoco rompe
los poderes menguan la vida, la limitan a nada
aquí la vida es supervivencia que se festeja,
cuando las nubes no lloran
y llora el viento
con las madres
de tantos muertos.











miércoles, 5 de agosto de 2015

Agosto, 6… juegos perversos.

1. El juego perverso…
Agosto, 6… 8:15
Una solitaria alegría,
en recuerdo
de la madre del piloto,
vuela y deja caer
al pequeño niño
y ¡Madres!
adios
…Hirosima.





2. Las palabras…
Enola means Solitary [Solitario].
Gay means Joyful [Alegre].
Enola Gay, was the mother of Coronel Paul Tibbets.
then the name of his plane.
Little [Pequeño].
Boy [Niño].
Little Boy the name of that A. Bomb.




3. Los datos…
8:15, lunes seis de Agosto.
Altitud 9,500 metros.
Velocidad de viento incremento.
Objetivo un puente.
Fallo 241 metros.
Destino Clínica quirúrgica de Shima.
Altitud de explosión 600 metros.
Diametro del fuego 274 metros.
Muertos en 55 segundos 70,000.
Muertos en la siguente semana 140,000.
Temperatura mayor a 1,000,000⁰C.
La bomba de Hiroshima, estaba basada en el isótopo de uranio U-235, un isótopo bastante raro que debe ser separado del isótopo más común del uranio, el U-238 que no es adecuado para la fabricación de bombas atómicas. La separación se llevó a cabo en las instalaciones Oak Ridge utilizando principalmente el método de difusión gaseosa de hexafloruro de uranio (UF6), y también otros como el calutrón, que utiliza el principio de separación magnética en un espectrómetro de masa; y la difusión térmica.



4. Hombres y Nombres… palabras, responsabilidades y lealtades.
Harry Truman (Presidente).
          «Dormí como un bebe», 7 de Agosto 1945; «…de lo único que me arrepiento es de no haberme casado antes», último discurso.
Henry Stimson (Secretario de Guerra).
          «Alcanzamos clímax de la carrera entre el poder técnico del hombre para la destrucción y su poder psicológico de autocontrol desde el grupo de control, - su poder moral».
John J. McCloy (Asistente).
George Marshall (Comandante en Jefe).
James Forrestal (Comandante Naval).
Joseph Grew (Secretario de Estado).
Robert Oppenheimer (Proyecto Manhattan).
          «Tengo las manos manchadas de sangre», 7 de Agosto 1945; «No es que no me sienta mal. Sólo es que no me siento peor hoy de lo que me sentía ayer», en Japón , 1960.


5. Tripulación… ¿víctimas?
Paul Tibbets (piloto y comandante) Coronel.
Robert Lewis (copiloto) Capitán.
Thomas Ferebee (artillero) Mayor.
Theodore Van Kirk (navegante) Capitán.
Jacob Beser (contramedidas electrónicas) Teniente.
William «Deak» Parsons (encargado de lanzar la bomba) Capitán.
Morris R. «Dick» Jeppson (ayudante del encargado de lanzar la bomba) Segundo Teniente.
Joe Stiborik (radar) Sargento.
George Caron (artillero de cola) Sargento.
Robert Shumard (ayudante del ingeniero de vuelo) Sargento.
Richard Nelson (operador de radio) Soldado.
Wayne Duzenberry (ingeniero de vuelo) Sargento.

6… Las Preguntas:
¿Dónde quedo la dignidad humana?
¿Qué es la victoria?
¿Dónde están los niños, las abuelas, las mamás, los papás, los amigos, los abrazos, el amor, el perdón, la verdad, la paz, el respeto por la vida...?






miércoles, 29 de julio de 2015

Las ruinas… de la libertad.

«Que rápido vuelan los sueños,
en las alas de la imaginación».
Alexandre Dumas.


Renacerá de sus cenizas
del sonido de las piedras
una milonga y sus brisas
canteras que este mundo
a cincel ha hecho trizas
y si el mármol es eterno
no así sus monumentos
tip-tap-tip-tap cayendo
y no hay nada que decir.

Renacerá de sus cenizas
es el latido de las piedras
el eco de esta indigencia
cae ante su modernidad
y la sigilosa inteligencia
sólo es locura o vanidad
una asesinada curiosidad
tip-tap-tip-tap cayendo
cae con el ansia de vivir.

Renacerá de sus cenizas
es el latido de las piedras
si la materia tiene dueños
yo sé que la luna no se fía
lo que ocultaron cada día
se rompió en los sueños
las piedras no son ruinas
tip-tap-tip-tap cayendo
el pretexto que es morir.

Renacerá de sus cenizas
del sonido de las piedras
de donde las horas pasan
sólo queda un hoy, un sí
un te veo cuando te vea
son memorias en soledad
de silencios muy ajenos
tip-tap-tip-tap cayendo
un corazón aún sin abrir.

Renacerá de sus cenizas
es el latido de las piedras
que las manos traen vida
y también ellas la quitan
humanidad es comunidad
el germen lo que somos
que aquí busca su unidad
tip-tap-tip-tap cayendo
un desahogo que es sentir.

Las ruinas de la libertad.










jueves, 23 de julio de 2015

Olivos, propaganda y aceitunas.

Enraizan la tierra como la tinta en el papel,
con un poquito de amor y sin televisión,
si no llega el viento y se lo lleva todo…
estarán ahí por siempre, como la noche,
mientras pasa el día.

Y servirán a los ejércitos como ejemplo,
como culata o papel de propaganda
o como guirnalda,
en la diestra de Niké,
cuando conquisten para otros
(sin nombre),
algo así como una paz, 
el horror de la paz.
Cuando vuelvan
los que no vuelven.

Contamos y pesamos sus frutos
para cambiarlos por nada y por algo,
pero más nada que algo.

Como contamos los muertos
y las pesadas balas que asesinan
balas cargadas con el peso de su precio
o con el precio de su peso.

Miserables balas
en manos miserables
abaten a muerte la miseria
(de los inconformes)
para perpetuar a los miserables
salvajes refinados, 
pulcros y afeminados.

Semillas que flotan en copas planas
de algún cristal
con licor barato a precio caro,
que jamás tocarán la tierra fértil.

Copas planas,
propaganda
de martini y aceitunas
para los que se regocijan
por su pequeña libertad
de rascacielos,
encaje y bilet rojo.

Mientras allá no pasa nada
sólo mueren, sin abejas, los olivos.






















lunes, 11 de mayo de 2015

Poema por encargo, para un planeta extraviado.

Para A.
La respuesta flota en el viento…


Lo que está vivo,
modifica a voluntad
la distancia entre los cuerpos
y el sistema de gravedad,
se polariza o se transforma…

Atrapados
como las lunas de Júpiter
en silenciosa danza,
bailan abandonados
los muertos
de las noches largas,
perversas y fatales.

No se puede volver atrás
donde los suspiros
apagaron faroles,
donde las cartas
se extraviaron
sin saber a donde llegar.
Y Mercurio, Mercurio
siempre pierde su orbita.

El llanto de la decepción
es el propio llanto,
y antes de perder la razón
se destroza el corazón;
Venus no esta sola
pero así lo siente…

Los cometas
recorren las calles del mañana
con historias de hielo,
que se funde y no regresa;
su atractiva belleza
escapa a la distancia.

Siempre puedes perderte,
escapar al espacio sin final,
las personas peculiares
no caben en esos lugares,
de normas regulares.
Y la vida da igual
cuando se no espera
ni la muerte.

Tu vanidad azul,
como esas nubes
de los atardeceres
en la luna de Neptuno,
me pide palabras
y versos…
para medir
un espacio-tiempo
que está perdido,
entre el siempre
y jamás…

viernes, 6 de marzo de 2015

Y así… llorando.

Para A.,  por aquello de…  
llorar, llorando.


Y así… llorando.

Y así me vi… llorando.
Como un protagonista
del corrido de Chinameca
pero sin plan de Ayala,
ni campamento, ni copa.

Y así llegó el momento 
de llorar a mares,
de llorar, llorando
y llorar …un olvido
y llorar la mascara.

Y así me vi… llorando
 allí frente al espejo
con un rostro nuevo
de tanto llorar, llorando,
hasta se es otro.

Llorar para encontrarme 
llorar en donde estoy,
llorar lo que me es frágil 
llorar en el aquí
y llorar en el ahora.

Llorar por el cansancio, 
llorar todas las ganas, 
llorar mis elegías,
llorar aquellos sueños
llorar, llorando todo
llorar por una vida
llorar a solas…

Llorar tras las sombras,
llorar tras las puertas
llorar sobre los sueños,
llorar la oscuridad;
para que nadie diga
que lloraste sólo por llorar,
o por llorar, llorando…

jueves, 19 de febrero de 2015

En este país pequeño…



«En este país pequeño
todo queda lejos,
la comida, las letras, la ropa».

Pero más la justicia,
que huye…

Va recogiendo los pedazos
de una niñez rota
para reposar sus restos
en un acerico bordado
de sueños imposibles,
atestado de alfileres
que alguna vez sostuvieron
heridas…
Contenidas
por un corcho seco
con agrafe
y nudo de ampersand.

En este país pequeño…

En este país pequeño
nada es suficiente,
ni siquiera la pobreza,
que se estanca…

Va abrazando la maldición
de escuchar en la música…
(una melodía aspera y sórdida)
cual único destino
¡Es la muerte!

«En este país pequeño
todo queda lejos,
la comida, las letras, la ropa».

Todo son mentiras
como un ápice sin íes
como si la virgulilla
fuese carúncula
y la eñe gallo o guajolote…

En este país pequeño
si te acuerdas
no hay nada personal,
porque todo estuvo en moda
durante siete segundos
porque todo ha estado en moda
alguna vez. ¡O lo estará!

En este país pequeño…

En este país pequeño
hay que vivir y aprehender
que la crencha 
no sólo divide pelo
sino las ideas, copetes
que se atan a las formas,
cuando se te ocurre algo…
Algo que no recuerdas
…que ya sabias.

En este país pequeño
las palabras son letras sin sentido
esclavas de un sinsentido
que andan un largo camino
de noche y sin estrellas.

«En este país pequeño
todo queda lejos,
la comida, las letras, la ropa».

En este país pequeño
la verdad guarda su diastema
con la realidad, para no tocarse,
mientras la lluvia que cae
mira a los ojos de los olvidados.

En este país pequeño
la miseria es la moral
y para lo que alcanza…














viernes, 30 de enero de 2015

Mujer …las horas

Para escuchar las horas,
de veintidós diecisiete
a veintitrés cuarenta y siete
no tengo amor…

Absorta en las piedras estaba,
mientras el sol callaba
o iba callando…
De diecisiete treinta y tres
a diecinueve veintiuno
y sólo en martes.

El correr de las horas
lleva al jueves
de prisa
va el tiempo,
de veinte treinta y cuatro
hasta que el sueño llega,
si es que llega.

Pero el viernes sí llega
a veces con silencio
otras con ternura,
llega…
con sus horas.

De tal hora a tal otra
paseo la ciudad
con perro
y llega la hora
de cenar o luego de dormir.

A las siete trece, está el café
luego el día
las cosas van y vienen
a sus horas.

mientras pasan, las horas…








viernes, 23 de enero de 2015

La cinco heridas del corazón

Para Adriana H. ,
por instrucciones precisas…



Las cinco heridas del corazón.

En un día perfecto
mi esperanza es que nunca envejezcas
que no conozcas las cinco heridas
del corazón…

Cuando fui joven,
nunca me importo
nada ni nadie…
todo hacía por mi mismo,
todo por mi, era rechazado
tó, lo hacia por mi mismo.
Sin saberlo, todo era rechazo…

Dos pasos atrás,
estaba el abandono
me seguía de cerca
sin poder esconderme
me acosaba el abandono
siempre dos pasos atras…
Hiciera lo que hiciera
dos pasos atrás
estaba el abandono…
Dos pasos atrás.

Por lo largo del mar
se esconde un Fado
vestido de humillación,
su lamento, parece no acabar
y siempre suena
abraza mi guitarra
cuando enmudecen las lágrimas,
y esas telas humillantes,
silenciosas,
lo cubren todo.

Esa canción sin palabras
presagiaba la traición;
yo quería un amor para siempre
quería amar por siempre;
pero esa canción sin palabras
presagiaba la traición,
sabía que no se trataba
de simples engaños
o de esos silencios cotidianos,
no, la realidad
empezaba a desmoronarse
al caer de las notas,
esa canción
presagiaba una traición…
la traición.

En esa bonita ciudad
que ve nacer a sus hijos
y morir a sus viejos
a sol y sombra
de su injusticia
la de inverno más tiesa
que la de verano
donde los corazones
acompasados a las respiraciones
saben que están vivos
son esos los momentos
en que la olvidan,
aunque ella,
ni en invierno
ni en verano
los deja…
Siempre está,
dispuesta a demostrar
aquello, de lo que es capaz…