Como ave migratoria extraviada,
ésta tristeza anida en mis vacíos
está aquí sola, sin su parvada,
esperando el paso del invierno
sobre su casa, ahora nevada.
Se está sin estar
siendo lo que es
en estares vacíos;
me es y me está
estando sin ser
en ésta estancia
de estar sin ser.
Ignora los padecimientos cotidianos
de éste aquí donde la tiranía gobierna
con plástico, chips y bandas magnéticas
en la complicidad burguesa que solapa
la perversa perpetuidad de las diferencias.
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El dialogo es el caldo, donde se cuece o cocina la vida…