Hay algo en el aire ausente
ni son las voces de las aves
ni el frío de ésta mañana
hay un poco de aroma de café
y flores, todo despierta
la sonrisa de la luna, que muere
acompaña una ausencia
que no es mía, estoy aquí
como especia en la sopa.
También están los reclamos
propios de un «estamos»
y las algarabías de la muerte
en la región más trasparente
queda una pluma ausente
de quien ya no despierta.
Hay algo en aire ausente
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El dialogo es el caldo, donde se cuece o cocina la vida…