Viento sobre tierra

Una Mujer conquista
desde la resistencia.

Es docil, el viento
y lo recibe, la tierra
al mismo tiempo

que se contempla

se es visto, en el sentido

servir de ejemplo. 

Quien contempla el cielo

por encima suyo

y las costumbres por debajo,

acertado o no, da su ejemplo. 

Y lleno de confianza mira

sobre sí, primero. 

Sacrificios y rituales

siempre comienzan

por ablución y libación

el tiempo es lo más sagrado,

por un momento

de profunda concentración. 

Si la piedad es sincera

y expresa como contemplación

casi religiosa es la fuerza

Que hace posible la comprensión

Emana, fluye y domina. 

El viento sopla sobre la tierra: 

ella lo contempla y aprehende.

Se extiende ampliamente

y la hierba se cimbra
por debajo de su flujo.

¿lo antiguo puede realmente vigilar

la marcha de los acontecimientos?

¿y estar seguro de su conocimiento?

El silencio miente,

si la inexistencia sólo es real

en el mundo de las ilusiones

donde el hombre se cree real.

Hablar, decir cuentos

Del latín vulgar “fabulare”, proveniente de la palabra “fabula” – “cuento, fabula”. Este verbo sigió siendo usado solamente en algunas partes de la península ibérica (compare “hablar” con el gallego y portugués “falar”) mientras que en las demás provincias del imperio romano fue adoptado el nuevo verbo de “parabolare”, que luego derivó en it. “parlare”, fr. “parler”, cat. “parlar” (en castellano dió origen a “palabra”).

La “f” inicial desapareció en el castellano mientras que en gallego y portugués siguió intacta, probablemente por la influencia de la lengua euskera sobre el romance castellano: compárese con “hijo” – port. “filho” – it. “figlio” – lat. “filius”; “hoja” – port. “folha” – it. “foglia” – lat. “folium” pl. “folia”; “hacer” – port. “fazer” – it. “fare” – lat. “facere”.

Proviene de la raíz indoeuropea *bha- “hablar, decir” y está emparentado con el verbo latino “fari” – “decir” y el sustantivo “fama” – “rumor, reputación”, sánscrito “bhanati” – “[él] habla, armenio “ban” – “palabra”, griego φημί “phemí” – “hablar” y φωνὴ “phoné” – “voz”.

Lo que no se nombra

«Rómpase en casos no cotidianos» 

Hay algo que se satura
de alcohol, café y lagrimas
eso debe ser el alma;


Con la sonrisa más amplia
y los ojos saturados de salitre y agua
confieso que siempre es mejor
recibir la injusticia, que cometerla.


No es el agua cuando abunda
lo que hace enraizar al roble
es la sequía,
lo que lo ata a lo profundo de la tierra.


Las tentaciones sólo las ve
quien quisiera ir al cielo,
lo demás, están en su lugar
lo que no se nombra.


Ebrio de castidad, está noche,
vivo el vacío de la habitación
directamente proporcional
al cuadrado de la soledad.


Se que es el frío,
lo que revienta las maderas
y el uso,
aquello que las embellece
así persisten,
esa es su verdad.


Que la flor cortada o no,
se marchita, pero la piel madura
tiene su belleza, yo la veo;


La luna que quiso tocar el cielo
cuando era una piedra incandescente
ahora es una bola de cristal rota, vacía
que quiere predecir un futuro incierto.


Se esmera la sensatez
en pulir lo visible
se viste de cordura
la piel; pero cuando los antojos
se comen a las sonrisas
a mi me da por llorar.


Uso estas líneas para enamorar
al fuego, que me quema;
pero el viento que atiza las palabras,
me hace polvo, ceniza y llanto.


Sin su propia tristeza,
se van alejando
las palabras cuerdas
y la puta gramática.

Ahora es un adverbio de tiempo, 

juntos de lugar, y en plural.

Ahora juntos: la flor, la luna, el frío ¿Qué?

¿Sólo sonreír, con la sonrisa del idiota enamorado?

Hoy, si hoy

Conseguí

hacerme

de una estrella

y que brillara

desde el fondo

del alma.

Hoy, la verdad

y la belleza

me visitan

se comen

mis angustias.

Me se más humano

más libre, mas digno

de serlo.

Canto mi feliz saber,

a los cuatro vientos

se de que estoy hecho,

con que puedo

y veo el camino

a mi mismidad

claro y recto.

Construyo mi memoria

desde el amor

a la vida

y el respeto al ser,

que me acompaña.

¿Y Quién muere?

Lentamente vas,
en la prisión de lo habitual
pides posada.

Evitando todo riesgo
analizas la pasión,
sólo desde afuera,
vistiendo lo cierto
cubres la incierta desnudez
del alma.

Las ataduras de la codicia
detienen por principio
ese andar, si el rumbo
de lo imposible,
se apodera de tu brújula.

Cada viaje, para la memoria
es un paseo programado;
cada libro, para la conversa,
una suma de frases.

¿Y los sueños? esas imágenes
que se desvanecen y huyen.

Abstenerse es no morir
en el intento, no confiar
no amar…



y lentamente morir,
sin compromiso.

Trillar…

        …    …   ...   …    ...   …   …

      No puedo ocultar mis palabras

      ni su sentido, andar para trillar

      la hierba, que cubre el camino

      que no está.

      Nada se tiene  …como propio

      somos de la tierra y como ella

      por condición  en simplicidad

      que permite crecer  el germen

      de la propia naturaleza.

     Al principio       pensaba      ser feliz

     para                     la vida, …hoy también;

     sólo      eso tiene sentido…

     es            lo que subsiste,

¡la santidad de la naturaleza!

                             ¡Quisieron taparme los ojos!

     para no mirar,

     y convertirme       en sal

      o enloquecer.

      Quisieron       contagiarme de codicia

      para compartir su inmenso

                        e infinito vacío, ¡lo que es Dios!

       En el camino   a la cima

       me visitó         la tristeza

       le ofrecí          mi cortejo

       después                se fue,

       de vez en           cuando

       regresa y luego     se va.

       No soy ni sal, ni locura

                      hoy no quiero

       ni quise     nunca     ser

       más     que consciencia

       de             lo que siento

       con            los hombres  y  mujeres

       por  el lago oculto bajo  la tierra

       y      los ríos entubados.

      En su camino      andando los ríos

      separan, marcan y rompen la tierra

      ella detiene al lago, lo que es suyo

      el mar abraza la tierra   la contiene

      hay diferencias,  se es lo que se es

      pero el agua,   tal como la libertad

      siempre es la misma,    ¡que corre!

¿Porqué el fuego? y ¿porque las preguntas?

¿Porqué cerrar un ojo y sonreír a ésta propuesta de vanidad desmesurada?
…¿porque no es amargo, ni dulce el sabor de la  traición? que no alimenta.

¿Porqué todo juego exige sacrificio?
…¿por la falta de habilidad o necesidad para existir? en la nostalgia.

¿Por qué los hombres no contienen su pasión?
…¿por la persistencia de la especie?, sobre lo rejega de la vida.

¿Por qué son recurrentes las disputas, galanteos y ofrecimientos?
…¿porqué sube la luna o alguien doblo la apuesta?

¿Por qué la culpa?
…¿por que es más facil sentirse culpable que libre?

¿Por qué sólo quiero lo que me quieres prohibir?
…¿porque creo en la libertad?

¿Por qué todos dicen que su camino a la sabiduría es único y verdadero?
…¿para justificar su propia existencia?

¿Por qué el amor?
…¿porque toca, llega y acomoda o libera el alma?

¿Por qué la represión?
…¿sabes lo que es el miedo?, quien reprime lo sabe.

¿Porqué pensando en pecas, me vence el sueño?
…¿porque el cansancio es peor y duele más que estar enfermo?

¿Qué hay después del invierno?
…¿lo que sigue?, ¿otra primavera?

Dicen que quien gusta de jugar con fuego, se quema, pero lo que duele no es lo quemado en uno, es lo que arde: lo otro, aquello que amamos y sacrificamos* en el juego, de jugar con fuego.

*Habrase oído de algún culto a dioses mistéricos.

A quien corresponda…

Manifiesto sin nombre:

La dignidad pertenece, a aquél que sigue. Con convicción, la bondad y la belleza son su camino.

En la consciencia del imposible, la dimensión de lo bello y lo verdadero se expande, ahí, tanto más intenta uno acercarse a ellas mas lejos se está y mas largo es el camino.


Al creer que se alcanzan, desde la condición humana;
lo bello es el principio de lo terrible, la belleza sin verdad es la imagen desnuda del vacío, como el gozo eterno del paraíso, en su absoluta contradicción, ¿como se pude saber del gozo sin el discernimiento de su contrario «el dolor»?;
lo verdadero es el principio de lo perverso, la verdad, sin el orden que imprime la belleza, la verdad absoluta, por condición propia es el poder que hace a lo demás, la mentira, que seduce a la inteligencia pues para ver la verdad habría que vivir la falsedad.

La razón sólo da el nombre. La gramática del problema no puede acceder la puerta de la imagen, aquella que resuena como eco en el alma, la sustancia de la pasión.
El riesgo de la locura: ir a un lado o al otro, preferir o creer alcanzar, la verdad o la belleza pero nunca ambas.

La dignidad es ese fuste de ser que se avista y moldea desde la construcción de la consciencia. Ahí, entre los limites del gozo y la inteligencia está el infierno, no el de Dante, el del propio corazón y sus pasiones.

Rodrigo Payró.

Vida

Tu me mientes vida si te acabas,
yo te engaño, me muero de tenerte
tu me tienes, yo te quiero.

Conducta

          «si, uno mas uno es uno ¿que pasa con los nones?

cuando no hay dos que sumen: 1, 3, 5, 7, 9;

para crecer esconden sus pares, los niegan»

        I

Quien mira sólo adentro
se pierde de las cosas
y las cosas lo desprecian.


Nade es suficiente, en el hacer,
la forma perversa es dar sin más
un fondo sin figura, que no se ve.


La ambición de ser es arrogante
flama de hierva que brilla al cielo
y cuando alcanza sus metas se consume.

        —¡Hoy no hay dos!

        III

Es fácil exigir, para el pequeño poderoso
en las formas, los trapos y modos
un ritual sin fondo, la figura
es sólo un contorno, el limite del vacío
que crece y crece.

El pequeño poderoso, adquiere
compra, ordena y juzga;
marca las diferencias, y así
se hace cada vez mas poderoso,
y mas, más pequeño, diminuto poderoso.

El vacío crece, casi sin remedio
el camino a la nada; ese hoyo negro
que aumenta y atrapa, hasta la luz o la desvia,
así en su falsa voluntad de las cosas
ordena el mundo, lo que está afuera…

Adentro, no hay respeto, la libertad
se arriesga por cualquier estimulo
se sustenta en su poseer y se es debil,
jugar a las pasiones, sin vivirlas
compromete el Ser, por vanidad.

Lo quiere todo y la oscuridad
no le permite ver ni lo que hay,
pero repite, repite, repite su conducta,
para el, diminuto poderoso, el alma
es sólo una cosa mas, que acumular.

         —¿Hoy no hay pares?

         V 

Sin confusión, causar dolor, es el placer
crecer en el vacío,
la consciencia,
y se rige por las reglas
del juego perverso que controla
todo aspecto humano, sudores y joyas,
y engaña sólo a lo… que le es propio.

Es facil exigir, si se es diminuto o arrogante,
no hacia adentro, hacia afuera,
el vacío se encierra en si mismo se contiene;
es facil sí, en las formas, en el fondo
porque no exigen meter toda el alma:
la sustancia propia de la pasión
lo que sublima el ser.

        VII —Las preguntas…

¿Qué es la conducta?
La arrogancia sustrae la forma de su profundo
¿Acaso se roba el amor, o su sustancia?
Dicen que el poder a los más sabios enloquece…

¿Qué hará a los pequeños diminutos?

Que pequeño es el poderoso y que arrogate es el modesto;
yo digo que cada paso en la linea se defiende
de la arrogancia y el poder.

Siempre hay algo que falta.

¿Cuando es real la libertad?
Si se tiene la consciencia o se posee la verdad
¿Cuando adquiere lo suntuoso, la camisa es nueva y limpia?
¿Como se respeta uno a si mimo y lo otro…?
Insisto que la desigualdad es inevitable, necesaria
¿Pero tiene que ser injusta?
¡A mi también me cautivan las ideas y las curvas! y mi dolor:
es ser libre escogiendo mi camino, dejando lo otro.

¿Es verdad que el camino se hace, al andar?

Motivos

Para mi que he robado,   un libro…

Pensar que vanidad es exhibirse en suficiencia,
idolatrar la luz reflejada por la propia piel y
nada hay que opaque esa imagen que
chilla en el vacío de su cristal y su
envidia que lleva a la vergüenza.

Por pereza el alma se acomoda y el
último residuo de lucidez busca
templanza para salir del riesgo de
amar desde la libertad humana.

Con modesta soberbia 

al poseer todo alago y

bien posible; creyendo que exentas del verbo:

respetar, con sus pequeñas consecuencias en

oraciones viles, profanas y confusas

no saldrían al aire en su sonido

abusar es un derecho de los fuertes tiranos

Honrar la sublime existencia de quien

irá saboreando el destino amargo de

jurar lleno avaricia, en su pantano sin

amor o caridad.

Diligencia en causar la angustia

en la gula, sus lesiones.

Lujuria que busca la serenidad

amable de matar lo distante.

Mentir desde la humildad a quienes

insisten vivir por tener y no ser, donde se 

evita festejar la vida, que pone polvo en los zapatos para

robar maldad intrinseca de la propia inteligencia que al

difamar a la razón siempre que la hace vulnerable frente

a la verdad y su sazón.

Union

Las gotas de agua juntas hacen lluvia,
distintos ríos se unen
y van al mar y lo llenan, pero son gotas.

Las manos se toman con modestia
sin ver su color o callo,
y construyen imperios y ¡son manos
que dan placer o muerte!

Mi alma se acerca y se une
en lo intimo, y busca par…
¿Qué son dos?
¿Uno y otro ó uno y uno?

Canción secreta

Creo en las enseñanzas de la edad

de los muertos,

en el capitan de un buque negro,

en la brujería mistérica

de un dios cristiano,

en la vasta tierra de las pelirrojas,

…llena de pastos verdes y rocas,

en el vidrio limpio y la madera clara

en el agudo perfume del clavel,

en el calicó, el aroma,

y el vino tinto de los bárbaros,

con las uvas del sur;

en los ojos azules que cantan como liturgia

que aun sueña y me cuenta de un dios

de fe prohibida, en el arrepentimiento,

no en la cruz manchada de sangre.

En el sutil invento

que hace a un grano de mostaza grande

como un lamento,

ese extraño y plegable anteojo

que ve hasta el Paraíso.

Construir una casa con piedra,

con la blanca sangre de éste mármol

que es derramada en vasos de cristal;

en la redención y,

en la noche que estalla en llamas.

En este hermoso sueño digital

que se mezcla en mi con el incienso

del terciopelo labrado

y las bestias del mundo de la luna.

He oído decir que los aceites

son extraídos de las flores

de plantas venenosas,

y que las imágenes de María

están pintadas con aceite

de piedras podridas;

las letras azules

alineadas horizontalmente

en latín o en castellano

 están llenas de la hermosa

y triste música del cielo.

¡Oh señores del error,

busquen seguridad,

aunque nuestros años

se reduzcan a un instante,

o aunque muramos en la sangrienta vida,

no importará;

porque alcanzamos en secreto,

ese extraño sueño carmesí!

En el derecho a mentir

en la verdad que se escapa

y el tiempo que se acaba

cuando empieza a correr.

Sí,  por este día,

cuerpos y almas están aprisionados

en el incienso del vehemente anhelo;

Las palabras…

«Se que las palabras, nunca serán suficientes y, no podrán describir de forma adecuada y suficiente el mal; quería saber que se siente matar a alguien» A. B.

Veo un rostro, muy suyo

impregnado de arrepentimiento

en la lucidez de una vida, desdeñada

sólo por sentir…

Rostro que carga la muerta, la vecina

esa pequeña que creció

con el mismo aire, la que respiraba

y ya no.

La sentencia

se llama cadena perpetua

ese es su nombre, pero no hay cadena

y perpetuidad es el tiempo de su vida

condenada a estar viva

sin construirse un futuro:

No habrá graduación, ni novio, …ni boda

…ni donde jugar a la casita;

…ni hijos, …ni nietos,

sólo vivir como la muerta,

pero respirando cada día

sin que la lloren

y siendo esa vergüenza

de las entrañas humanas

que menos la madre,

 todos juzgan.

Aun el arrepentimiento

está negado

por la consciencia.

Cada sentencia es un colectivo

desde la profunda necesidad

de compensar el mal, con mal.

¿Cómo quiere el vivo sentir

 La muerte, dada al otro,

es un regalo fatal para ambos?

Conserva celosamente el derecho a reflexionar, porque incluso el pensar erróneamente es mejor que no pensar en absoluto.

Hipatia de Alejandría.

Wislawa Szymborska

Hace unos días,
el cuerpo se separo del alma de la poeta;
algo se va y ¡todo se queda!

Los poetas tienen un sitio especial
el barquero, no les pide monedas
sino palabras de esperanza
para iniciar cada viaje…

A donde se reúnen las palabras
con las pasiones.

Escribir

Todo el que escribe desde el corazón

está lisiado y sólo le acompaña la noche…

La duración, el tiempo cotidiano

Sistole a diastole y, sin descanso
palpitan el tiempo. Que es la vida.

Así el como el sol y la mañana
llega la noche con su viento frío
curiosa, pero a su ritmo, no pregunta
invade…

              primero el aire, que se respira,
y poco a poco la luz y la razón.

Lo cotidiano no se cansa y sigue.
El hombre en el periódico miente cada día
la comida hallada,  se prepara…
la televisión apendeja desde Australia o Londres;
igual que ayer, y gana el Barça

El banco se apropia de tu casa y
o tu futuro —a escoger—

En la calle cada día un cuerpo,
el mismo, saturado de licor
yace inconsciente

y, Lola en la esquina cambia
lisonja por favor o por calor

El gato me mira de la misma forma
que la mañana de ayer
al oir los buenos días.

Se repite el ciclo y el sol sale
cafe y desaires, visitan
mis vacíos…

Crecen flores mueren las hojas;
muere un poeta y un repartidor
son sólo suicidas sin vocación

Pretendo ser y estar
y verme entre sus brazos
de silencio y vacío…

La envidia mueve al mundo
presenta sus manjares
con eróticos encantos…

                                      y el amor
sólo mantiene cotidiano
«la vida real» lo que se es
que no se acaba:
crece y se desgasta…
pero dura en la memoria.

Casi tarde…

¿Dónde reposa el alma clandestina?

Esta mañana pretendo responder ésta pregunta 

               y otras similares,

                                              mientras observo

                                                        en silencio

                                                           mi rostro,

                   que se refleja en la ventana.

                                 y después saborear lo que ésta

                      …por momentos

 los misterios que se arriesgan …a tocar

              las palabras reservadas al corazón.

                              Pues lo que se tiene cerca

                                            no se puede ver,

                hasta que está lejos…

                              ¿…y como alcanzarlo?

                  allá

                                            en lo que es está

       y dar con una palabra al oído:

                    o una copa, mas tarde

                              que la vanidad.

                                                       

La música…

Y si el tiempo lo midiésemos en canciones o piezas…
… Estaré ahí en tal o cual sinfonía o nos vamos después de la quinta canción;
la cita es después de tal adagio… ¿Podríamos?

… y sin embargo la música nos detiene, nos atrapa…
 a escucharla con toda atención, en cualquier momento y espacio.

Un pozo en la primavera mejora
quien que tiene virtudes parecidas
está destinado …
tiene el agua de la vida.

 Lo más importante de un pozo
es poder sacar su agua.

La mejor agua es solo un refresco
mientras no ha sido extraída.

Así ocurre con la humanidad:
beber de sus palabras y trasladarlas
a la propia vida.