Trampas

El sabor de la cera que mancha
y deja su rastro en el papel
besada con la lengua inocente
de sus causas y consecuencias
sin reconocerse donde
la traición es propia
cuando la línea
dirigida por los ojos
suelta al corazón a la deriva
y la mente «quesque» explica
cuando pone sus trampas
y no es que el arte muera
con las crayolas del infante
que como buenas putas
son sólo ensayos
en donde al final se opta
o por el camino del martini y jazz
que se corona
con besos de segunda mano;
sobre el de la agonía y el éxtasis
de los que crecen en su diferencia
quitando trampas y exponiendo la
piel en público sobre su idea
o los que la  actúan como personajes
sacados del basurero de un dramaturgo
¿Barato?;
por los que asumen la miseria del cuerpo
por no permitir la del alma…