Discreta nace, la flor .
aún la de mala sangre, .
palabras de poetas, y de putas .
que por un amor furtivo .
pasan a pie por las calles .
mientras el sol pasea .
dejando los fantasmas .
de la noche, del paisaje .
del amor y la maldad .
que hieren con la mística belleza, .
de un día de verano, que se va .
entre la mentira de mil gentes .
al llegar el viento del otoño… .
¿Y quién quiere vivir por siempre?
donde no hay futuro posible
para vaciar la humanidad
que contiene el cuerpo
lleno de enfermedad
para evitar los remedios.
A todo lo que pregunto
con el alma en los labios
a la sombra del corazón
colgado del séptimo cielo
mientras se quema el fuego
de la canción de la tierra
melodia que eternamente bella
sube del inframundo
sólo los dias lluviosos
o lo lunes oscuros, tan fríos
pero no en las tardes
en las que vivimos por amor
y hallamos cenizas o penas
con el peso específico
de una plaza y su tierra
de princesas distintas
hechas de envidia
como caldos de revancha
que consumen la vida
de las promesas que duermen
en su espera vacía
de romances de acera
donde nada importa más
que un amor sencillo
a la sombra de la luna
sin quitar los ojos de encima
despierta, después de septiembre,
de dulces sueños .
con pedazos de corazón .
enloquecido por la dulzura .
de un adios .
donde no hay tiempo .
donde no hay tiempo .
para celebrar o confundir .
el silencio con el ruido .
de la historia que no quiso suceder .
detrás de mi ventana .
el silencio con el ruido .
de la historia que no quiso suceder .
detrás de mi ventana .
que por ti, sólo por ti, .
es cambiar todo el dolor .
del blues, como hoy .
como coartada o queja .
para la cosa más dulce .
desde ayer .
y… .
y… .
Discreta nace, la flor. .
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El dialogo es el caldo, donde se cuece o cocina la vida…